L'humour des dieux a voulu que j'inaugure ce blog par un texte sur Michael Jackson — l'humour des dieux dépasse tout...
Hélas, même le curieux synchronisme qui fait que je me décide à créer cette page le jour de la mort de MJ ne m'inspire rien d'autre à son sujet que ce que j'en disais de son vivant — si tant est, bien sûr, qu'il ait eu un vivant...
Michael Jackson ne composait pas, n'écrivait pas, était un vocaliste déplorable et dansait comme un poteau — Son karma exceptionnel lui a valu un père obsédé par l'idée de fabriquer une star... Paula Abdul en fait de chorégraphe... et d'être sélectionné pour servir de cobaye lors de l'invention du vidéo-clip... c'est à peu près tout — Il est vrai qu'on le crédite, comme tous les natifs de la Vierge, d'un "génie des affaires", et qu'il avait réellement, derrière son masque atroce, le regard de celui qui, à table, guette le moment de glisser un couvert dans sa poche — cela vaut mieux que les yeux morts des vedettes de RnB, mais n'est pas ce que j'appellerais un talent... Du reste, on peut juger d'un artiste à ses fans, et le seul fan de MJ que j'ai jamais connu (le seul du 16e peut-être — un fan tout idolâtre, sympa, décontracté, bien qu'il ne soit jamais parvenu à maîtriser complètement le moonwalk) me donnait toujours, lorsqu'il était présent, l'impression qu'il était entré par la fenêtre en grimpant dans les arbres du parc.
La seule chose qui porte vraiment à réflexion, dans le parcours de Michael, est son acharnement à vouloir essayer de devenir un Blanc — A l'heure où l'on parle de nous métisser de force, tout européen blanc devrait méditer sur les charcutages successifs de cette surprenante créature, que sa fortune inouïe ne parvenait pas à consoler — non d'être un Noir, mais de n'être pas un Blanc — Bien sûr, toute Juive digne de ce nom se fait refaire le nez à seize ans dans l'espoir d'avoir l'air d'une Shiksa, alors qu'aucune Shiksa ne se fait opérer pour avoir un nez juif — Bien sûr, toute Noire digne de ce nom se décrêpe frénétiquement les cheveux, alors qu'aucune All American Blonde ne voudrait crêper les siens — Mais jamais le complexe envieux qu'éprouve 94 % de la population mondiale envers l'homme d'Europe ne fut mieux illustré que par la devise tragique à laquelle se résume l'existence de Michael : "Plutôt défiguré que non-Blanc".
Michael est mort — Paix à ses cendres — Je ne me souviens pas d'avoir jamais trouvé aucune de ses chansons audible — mais je forme des vœux pour que son souvenir nous inspire la nostalgie d'un racialisme intransigeant, le mépris des chaussettes claires et l'aversion des chirurgies plastiques. Amen.
- 25 juin 2009
Hélas, même le curieux synchronisme qui fait que je me décide à créer cette page le jour de la mort de MJ ne m'inspire rien d'autre à son sujet que ce que j'en disais de son vivant — si tant est, bien sûr, qu'il ait eu un vivant...
Michael Jackson ne composait pas, n'écrivait pas, était un vocaliste déplorable et dansait comme un poteau — Son karma exceptionnel lui a valu un père obsédé par l'idée de fabriquer une star... Paula Abdul en fait de chorégraphe... et d'être sélectionné pour servir de cobaye lors de l'invention du vidéo-clip... c'est à peu près tout — Il est vrai qu'on le crédite, comme tous les natifs de la Vierge, d'un "génie des affaires", et qu'il avait réellement, derrière son masque atroce, le regard de celui qui, à table, guette le moment de glisser un couvert dans sa poche — cela vaut mieux que les yeux morts des vedettes de RnB, mais n'est pas ce que j'appellerais un talent... Du reste, on peut juger d'un artiste à ses fans, et le seul fan de MJ que j'ai jamais connu (le seul du 16e peut-être — un fan tout idolâtre, sympa, décontracté, bien qu'il ne soit jamais parvenu à maîtriser complètement le moonwalk) me donnait toujours, lorsqu'il était présent, l'impression qu'il était entré par la fenêtre en grimpant dans les arbres du parc.
La seule chose qui porte vraiment à réflexion, dans le parcours de Michael, est son acharnement à vouloir essayer de devenir un Blanc — A l'heure où l'on parle de nous métisser de force, tout européen blanc devrait méditer sur les charcutages successifs de cette surprenante créature, que sa fortune inouïe ne parvenait pas à consoler — non d'être un Noir, mais de n'être pas un Blanc — Bien sûr, toute Juive digne de ce nom se fait refaire le nez à seize ans dans l'espoir d'avoir l'air d'une Shiksa, alors qu'aucune Shiksa ne se fait opérer pour avoir un nez juif — Bien sûr, toute Noire digne de ce nom se décrêpe frénétiquement les cheveux, alors qu'aucune All American Blonde ne voudrait crêper les siens — Mais jamais le complexe envieux qu'éprouve 94 % de la population mondiale envers l'homme d'Europe ne fut mieux illustré que par la devise tragique à laquelle se résume l'existence de Michael : "Plutôt défiguré que non-Blanc".
Michael est mort — Paix à ses cendres — Je ne me souviens pas d'avoir jamais trouvé aucune de ses chansons audible — mais je forme des vœux pour que son souvenir nous inspire la nostalgie d'un racialisme intransigeant, le mépris des chaussettes claires et l'aversion des chirurgies plastiques. Amen.
